Книга вечности

Тёплый ветер хватает за горло,

По щеке пробегает слеза.

Я пытаюсь войти в этот город,

Но его с карты жизни слизал

Дождь, в размытых следах акварели

Прежних улиц уже не узнать,

Так и нас не узнать – постарели,

И зачёркнут последний абзац

В книге юности, память сурова,

Память – вспомнить себя не даёт,

Счастье прежнее – будет ли снова?

И на сердце – растает ли лёд?

Неизвестно... Какими мы были?

Били детских надежд витражи,

Верить в то, что нас примут любыми,

Отучила тяжёлая жизнь,

Перемены – привычное дело,

И уже не терзает тоска –

Ну, почти... Наступающий день нам

Стелет под ноги ленты песка

Из часов... И петляет тропинка,

В незнакомую даль уводя,

Вот разбитая тучи копилка

Расплескала монеты дождя,

Будто слёзы... Ещё не оплакан

Мир исчезнувший – стёрт и забыт,

И былое – ни словом, ни знаком

О грядущем не говорит.

Неизвестность... Какими мы будем?

Будит солнечный всполох с утра...

Путь, как прежде, изменчив и труден,

Свеч, как прежде, не стоит игра...

Но душа – не абстрактное что-то,

Хоть прозрачна – а всё же прочна,

Истончится – так можно заштопать,

Отбелить, если станет черна...

Но нельзя – перешить, каждый скроен –

Раз, второго рождения – нет...

Книга вечности – пишется кровью

На листах, пропускающих свет...