Платье белое твоё, легкое.
Из ромашек луговых соткано.
Волосы - трава, стебли острые.
Рвутся по ночам в клочья простыни.
Ты их не жалей, будут новые.
Я не попрекну взглядом, словом ли...
С головой сорвусь в бездну тёмную,
Захлебнусь волной и ко дну пойду.
А в глазах твоих - отражения.
Только вот беда - это же не я.
