Мы умерли под снегом в этот год,
И люди позабыли наши лица…
Ни активист, ни блогер, просто тот
Кто жил, и тем пытается гордиться.
Ни стоящих картин и ни стихов
Не создано ни мною, ни тобою.
Ни книг, ни политических постов.
Что говорить, какие мы герои.
Ты не политик, и не станешь им.
Всё, что ты делал - сделано впустую.
По офисам до вечера сидим,
И я – художник! – ручкой крест рисую.
А время катится - неотвратимый бег.
И с каждым днем становится все проще
В который раз осуществлять побег
За горизонт - лишь в голове и ночью.
Так, То, что называют «конформизм»
Внедряется в тебя, как электроды.
И вот уже ты по уши завис
В делах семьи, комфорта и работы.
Ведь это просто, знаю по себе,
Не строить планов по спасенью мира.
И сердце не болит, а в голове
Становится спокойно и уныло.
Не думать о чужих, не создавать,
Не спорить об идеях днем и ночью…
Всё с нами кончено. А так хотелось стать
Хотя бы Человеком, что уж проще…
