Холодное серое небо,
На храме блистают Кресты.
Дороги покрытые снегом,
Извилисты и пусты.
О стены скребутся ветви
И эхом здесь каждый шаг.
И в палисаднике ветхом,
Колья уныло скрипят.
Вороны как стражи будто,
Кричат возле старых ворот.
А старенький репродуктор,
О море далеком поет.
В углах завывает ветер,
Короткий зимою день.
На землю спустился вечер,
Свет превращая в тень.
И вновь побежали дороги,
В снегу оставляя след.
И только у той, что к храму,
Следа и поныне нет.
Сергей Агеев
