Печален небосклон… На сером фоне птицы,
сбиваясь в сотни стай, безудержно кричат.
Мой город обречён… унылые глазницы,
сквозь птичий гам, и лай, бессмысленно глядят.
Мой город опустел… Гуляет ветер в арке,
по улицам снуют усталые такси.
Старик собой согрел скамейку в старом парке.
Найдя ночной приют, он беспокойно спит.
Позёмкою несёт по скверам пыль и мусор.
В садах уже давно утрачен аромат.
И, что совсем гнетёт, в душе темно и пусто,
хоть город не снимал свой праздничный наряд.
А ведь ещё вчера здесь было всё иначе…
А завтра, может быть, я буду очень рад
священным вечерам… Но сердце кровью плачет,
и продолжает плыть мерцающий закат.
Затем придёт рассвет, всё ходит по спирали,
встав к изголовью дня… Пусть через много лет.
Кто верит – доживёт, бывало дольше ждали,
и встретит, без огня, с небес сошедший свет…
