Купил билет в один конец, в родимый городишко.
Там мать моя и мой отец, и я, босой мальчишка.
В вагоне прошлого, стрелой, я мчу без остановки.
Уже вокзал, перрон родной, я в детство без путёвки.
Бегу скорей домой галопом, с тоской наперерез
Хоть предпочёл родным трущобам я городской прогресс,
Но всё равно здесь каждый куст — бесценен для меня.
Я взрослый дядька, ну и пусть! Здесь Родина моя!
Вот дом из дерева, родной! Окрашен жёлтой краской,
И крыша с ржавою трубой, на окнах — тюль с завязкой,
Вот баня, сад и огород с цветущею картошкой,
А на веранде стол кривой с расшатанною ножкой.
Перед калиткой злой Дружок — дворняга чёрно-рыжий,
А на заборе кот Пушок — высматривает мышек.
На кухне мама варит щи из квашеной капусты.
Меня послали притащить укропа свежий кустик.
Не верю счастью своему: я снова дома, в детстве.
Но что за звук? Я не пойму — у уха, по соседству.
Глаза открылись. Что со мной? Словно в коматозе...
Уж после понял — я в Москве. А не в родном колхозе.
Схватил будильник со стола, выключил железку.
Взгрустнулось. Реальность такова — несбыточность поездки.
Сегодня мне — пятьдесят пять. Детство не вернуть,
Осталось лишь о снах мечтать — на отчий дом взглянуть.
