искусство есть интрижка с идеалом,
борщ из иллюзий, что щекочут ду
/шу/
м городов мани́т, но и терзает,
и улицы едят тебя жи
/вьё/
тся ямб, ветвится, нерестится,
мы тщимся описать неопи
/су/
ществованье иногда приятно,
но много что неясно нико
/му/
чительна нехватка уст и ножек,
девичьих глаз и розовых со
/ско/
лько бесед, а плачем в одиночку,
и часто одиночество в тол
/пе/
рвый стих комом, жизнь отчасти тоже,
попробую хоть что-нибудь ска
/за/
втра будет лучше, чем сегодня,
поэтому сегодня мне не н
/рав/
ные богу, люди много строят,
но сами разрушаются навз
/ры/
твины и ямы на дорогах,
которые ведут к моей меч
/те/
перь слова не так уж много значат,
но и без них никак не обой
/ти/
хо в ночи в блокнот крадутся мысли,
и автор сам не может объяс
/ни/
кто не знает, где конец искусства,
а где начало сумасшестви
/я/
витесь, чувства, топливо сонетов,
костяк мольбертов, ядра увер
/тюр/
ьма бывает даже на свободе,
и человек себя же сам пле
/нит/
ки судьбы сплетаются всё туже,
но верить ли в судьбу – вопрос к те
/бе/
скрайний мир, беременный безумьем,
беззубый бес глядит в твоё ок
/но/
вый порядок рано или поздно
будет основан на сырой зем
/ле/
гче не станет, будь готовым к бритве
и битве на ножах с самим со
/бо/
же ты мой, дай силы жить иначе
и чувства, как друзей, не растерять
2024
