Художник

Золотое студеное утро

Разлилось по земле родной.

И душа, в след за ним как будто,

Окунулась в цвет золотой.

Разукрасили пестрые краски

Все кварталы, леса, поля,

И в пейзаж расписной прекрасный

В один миг превратилась земля.

Осторожно нога ступает

Вдоль роскошных искусных картин.

Осень листьями осыпает

Проходящих мимо витрин.

На полотнах, представленных ныне,

Оживает природа сама.

То крылатый восторг, то уныние,

Пробуждает в сердцах она.

И удачнее нет творения,

И художника нет мудрей,

Что рисует это мгновение

Из осенних солнечных дней.