Всегда один, средь снов своих и бдений,
С невысказанною душой,
Терзаюсь я, от горьких размышлений,
Видений ли, встающих предо мной.
Один, один легко людьми ранимый,
Ни в ком, к себе любви не нахожу,
Как Байрон, я на родине гонимый,
С поэзией, которой дорожу.
Всё кончено, всю грудь тоской сдавило,
Чем прежде жил, бессмысленность иль бред,
Кому знать надо, что мне сердцу мило,
Оставил ли какой я след.
