И опять этот май
неумело, но искренне всхлипнет,
отгадаю тоску его в светлом, белесом чаду.
По аллее бреду,
как старинная, грустная липа,
или крошечной былкой
по пыльной дороге иду.
Припадаю к дорожным камням,
словно каменной грудью,
где разносит твой ветер
остатки цветов, словно прах.
Я готова расти на камнях, отказаться от "будет",
возвращаясь печальное имя
качать на ветрах.
Мне теперь говорят,
что дорога не "право", а "десно"...
И душа не отвергнет
немилый, но добрый приют.
Из шагов, как из ямбов, смотри,
получаются песни.
Замереть и стоять...
А деревья поют и поют...
