Дым белых яблонь

Выкручена, как лампочка из патрона,

скручена, как кудель на веретене.

Осень в окне укромна и монохромна -

будто и не ко мне.

Как ни дрожи от глаз ее заблестевших,

как ни держи за ножи эти дни внутри -

в горло из самого сердца упрется стержень:

горе, не говори.

Молча горю и горюю, как будто явлен

знак был мне свыше, что ни сказать, ни спеть.

Я забываю, как пахнет дым белых яблонь -

терпко?

Терпеть, терпеть.

Это искусство - ставить где нужно точки -

(я не ремесленник даже, но хорошо) -

о многоночье споткнусь я на каждой строчке,

пройденной нагишом.  

Молча, будь другом, в колодки мне стопы втисни -

и отойди по стеночке наблюдать,

как я забавно люблю тебя больше жизни,

и как мне нечего тебе дать.