На вкус и цвет - другого не дано,
но что бы не сказал, глухих всё больше.
Застывшее в глазницах "всё равно"
хоть мёдом мажь, а нет отравы горше.
Теперешнее в клетке прежних дней
питается отбросами событий,
а я пишу о них, о нём, о ней
чернилами своих кровопролитий.
От белого до чёрного - полёт.
Лифт этажи считает... Я быстрее.
Рождён тире и вот уже отпет...
А под окошком травка зеленеет.
Попробую добавить жёлтых нот
один мазок, в цвет солнечного диска.
Но утопаю, где иные вброд
прошли легко, без суеты и риска.
На вкус и цвет, на запах, на прыжок
на сколько и на что меня осталось?
Я по карманам прячу рифмы впрок
и мыслей горсть, но чувство потерялось...
