Сапожник.

Возомнил из себя поэта!

Извинюсь. Это полный бред.

Ведь поэт, он рождён из света

И, наверно, не для побед.

Вдруг становится стыдно очень

Оказаться с другими в ряд,

С кем стоять, право, нету мочи...

Ведь они волшебство творят.

Когда мысль, открывая дверцы

Льётся, словно волны поток

Через голову, в душу, в сердце,

Словно пуля, почти в висок...

На пол лечь, где пятном не ярким

В окно, всплесками, лунный свет.

Мысль придёт небольшим подарком,

Что я вовсе и не поэт.