Стакан наполовину пуст...

Стакан наполовину пуст,

а мир страданием наполнен.

Я каждый вечер слышу хруст

костей изломанных, а волны

несут во мглу чужие крики,

что остаются без ответа.

Во мне же собраны все лики

и темноты глухой, и света,

и только мне чертить мгновеньем

путь по одной из двух сторон.

Кто невоспетым дуновеньем

вновь прорывается сквозь сон,

кто о тенях напоминает,

сам оставаясь на виду?..

И что-то медленно всё тает

в душе глубокой, как в аду,

ведь тот, что мелом разрисован

в мечтах забытой и немой,

свободно дышит новым словом,

умывшись истины водой,

а я ещё ладонь пустую

не направляла на восток,

и, поминая Бога всуе,

не отпускала слово "рок"

и шаг вперёд не начинала...

Чем плохо видеть чёрный фон?

Чем плохо помнить среди бала

о бедствиях далёких зон?

Во мраке ярче виден свет.

Никто не может быть лишь белым.

Не сыщешь правильный ответ —

тебе то почести, то стрелы.

Но если жизнь — простая зебра

из нераскрашенных полос,

а Бог её заводит в дебри

бесцветных молодых берёз,

то среди чёрных черт и пятен

в ней всё же больше белизны.

В полях надгробий и распятий,

в домах на окнах новизны —

везде растут цветы надежды,

что тянутся к огням небес.

Снимая траура одежды,

я будто бы теряю вес,

я будто бы дорогу в вечность

приоткрываю для души,

теней неясных бесконечность

продолжив радостью глушить.

Так прорастает юный куст

на старом пне в весенний гомон.

Стакан наполовину пуст?

Стакан наполовину полон.