Набегавшись по скалам и откосам,
В тени кустов прилягу у ручья.
А надо мною ветер вдаль уносит
Мои мечты за грани бытия.
А на лице тоска сменяет радость.
Теряется природы дивный лоск.
В груди уж неуемно ноет жалость...
И эхо собирает её в горсть.
Чтобы затем лететь стремглав по кручам.
В пещеру заглянуть, где Демон спит.
Куда войти боится даже лучик.
Пасть жертвой рока среди мрачных плит.
Оно прольёт на гения-злодея
Невидимый бальзам моей тоски.
И он, проснувшись, станет,вдруг, добрее.
И...М. Лермонтов даст ход другой... руки.
