Она с рождения росла с молитвой,
Под колокольный звон зовущий в храм.
Отец читал ей о духовных битвах,
Монахов, что воздвигли Валаам.
Она с мальства, при церкви помогала,
была послушной дочерью в семье.
И с матушкой, по вечерам вязала,
Под разговоры о святом житье.
В ее глазах, наивных и бездонных ,
Любовь горела жарким огоньком.
Она жалела всех собак бездомных,
Сердечным согревая их теплом.
И пусть над ней смеялись дети в школе,
Кидая в след обидные слова.
Порою даже плакала от боли,
В пол опуская влажные глаза.
А в храме, перед образом Пречистой,
Свечу сжимая детскою рукой.
Она с наивным, детским взглядом чистым,
Канон читала матери благой.
Из алтаря отец-священник выйдет,
И дочка спросит, как же поступить?
За что её все норовят обидеть,
И как обиды в сердце не таить?
Вздохнет отец, и рядышком присядет,
Обнимет крепко, посмотрев в глаза.
И с тихой грустью в голосе ей скажет,
-Прости их ради Господа, Христа!
Пройдут года и ты бутоном розы,
Вдруг расцветешь в один прекрасный день.
И пред тобою склонятся березы,
И для тебя распустится сирень.
Прости их дочь, они ведь еще дети,
Жестоки иногда людей дела.
С достоинством прими удары эти,
И не держи в своем сердечке зла.
