"Гул затих, я вышел на подмостки..."

Нервно пальцы стучат по пюпитру,

Замерли в ожидании, чуть дыша...

Как раскрыть и смешать ту палитру, -

Гамму чувств, что испытывает душа?..

Разверну или исковеркаю, скомкаю...

Размахнусь, брошу в зрительный зал

Те слова - образы с острыми кромками,

Что когда-то кто-то придумал, кто-то сказал...

Разлетелись, упали, позвякивая,

Кто в сердца, а кто на холодный пол,

На сидящих людей, что ужаленно вскакивают,

На других, что спокойно домой ушёл...

Всё приемлю, любые обличия:

Плач, смех, окрики, немой укор...

Лишь слепое страшит - безразличие.

Лучше колкость, негодование, спор...

Тишина недвижима. Ожидаю ответа, любого отклика.

Все равно в конце - реверанс, поклон...

Все застыло… Безмолвствует публика…

Повернусь, плюну в угол и выйду вон...