В печальной лире нет ответа,
Найдёшь ли в ней свои черты,
Всё то, что близко для поэта,
Лишь только плод его мечты.
Его раздумий и мечтаний,
Его души нетленный сон,
Ума бесплодных предсказаний,
Звучащих с мыслью в унисон.
И, я над этим размышляя,
Немало дней в тоске провёл,
Других забот ещё не зная,
Как сердца милый произвол.
Зато теперь, приятно, звучно,
Моя поэзия легка,
И с ней, я знаю неразлучно,
Перо поэта и рука.
Нет прежней боли и ошибок,
Живу не связанный ни с кем,
И на привет чужих улыбок,
Лишь равнодушен, глух и нем.
Ничто мне сердце не волнует,
Душа о прошлом не тоскует,
Я вновь доволен сам собой,
Так кто же будет мой герой.
Кто мой кумир, кто спутник странный,
Кто вдохновенный херувим,
Моей поэзии туманной,
Которой снова я томим.
Прерву и всё начну сначала,
Да здравствуй первая тетрадь,
Не ты ли мне порой прощала,
Что обречён я был молчать.
Пора низвергнуть света бремя,
Встречай же праведное племя,
Мечты исполненный полёт,
Страницы нежные романа,
Отдохновенье от трудов,
И муки слёз и боль обмана,
Опять нахлынувших годов.
Но вот и всё, я прекращаю,
Довольно, сколько же писать,
Как я живу, как я мечтаю,
Мой путь один, лишь угасать.
Тому Бог совести порукой,
Кто одолел желанье мукой,
Всегда был замкнут и сердит,
Но пусть же Бог его простит.
Простит сей труд заботы тайной,
Простит вседневные мечты,
Его тоски провинциальной,
И каждодневной суеты.
