Когда я был здоровым и мускулистым,
Я предполагал,
Что за счастье можно бороться,
Что можно отвоевать его у других
Ценой синяков
И за счёт кулаков,
Ценой шрамов
И за счёт настойчивости.
Полвека я дрался за счастье,
Каждый раз понимая,
Что не прополз последнего сантиметра.
Но главное —
У счастья,
Взятого с бою,
Было столько ссадин, морщин
И кровоподтёков,
Что хотелось отдыхать, отдыхать и отдыхать
От борьбы за счастье.
Сейчас, конечно, оно от меня
Куда дальше, чем в молодости.
До него теперь не хватает
Километров и километров пути,
А иногда и целых кусков
Земной поверхности,
Которые я и не пытаюсь преодолеть,
Так как знаю,
Что всё равно не доползу.
И, может быть, за эту мою слабость, —
Скажу вам по секрету, —
Счастье иногда забегает ко мне,
Всего на минуту,
И мне, уставшему от давней борьбы за него,
Иногда хватает этих мгновений
До новой случайной встречи.
Я не могу описать,
Как оно выглядит.
Оно каждый раз другое:
То кусочек неба в окне
С качающейся веткой,
То беглый женский взгляд,
То зелёная вода бассейна,
Прошитая жёлтыми нитками
Солнечных лучей.
Да и бесполезно пытаться
Изобразить его.
Счастье всегда нематериально
И каждый раз приходит в новом облике.
Кто знает:
Может, не за нынешнюю слабость,
А за прошлое упорство
Оно стало иногда забегать ко мне?!..
Кто знает…
1964
