В привычном потоке рутины крутясь,
Он не был по жизни учёным великим,
Но сквозь километров десятки безликих
Он с ней находил непрерывную связь...
Он не был поэтом - властителем душ,
Но шёпот порою сильней дифирамбов -
Он словом своим ей залечивал раны
И душу спасал от буранов и стуж.
Он был не факир, не волшебник, не маг,
Но пламя его разгоралось до треска, -
Он путь освещал её в буре житейской,
Как в шторме спасительно светит маяк.
Она его имя - на древней скале,
На дне океана, с высот небоскрёба
До дрожи окон и прохожих озноба...
Ведь он лучше всех на земле...
