Перебил я не мало на взлёте
Душных зим, липких солнечных дней.
Тушки их кувыркались в полёте,
Словно в детской раскраске Кащей.
А теперь я лежу на столе,
Доктор пьяный читает газету...
В морге тихо, лишь тянутся к свету
Две картошки в холодной золе.
На остывшей колючей щеке,
Муравей заплутавший, в испуге
Тянет зёрнышко к дальней фрамуге.
Солнца луч на ослепшем зрачке.
Я не знаю, зачем я живал.
Я не знаю, зачем умираем.
Но я знаю: смерть кажется Раем,
Если зубы до дёсен сжевал.
16 января 2015 г.
