без названия

Перебил я не мало на взлёте

Душных зим, липких солнечных дней.

Тушки их кувыркались в полёте,

Словно в детской раскраске Кащей.

А теперь я лежу на столе,

Доктор пьяный читает газету...

В морге тихо, лишь тянутся к свету

Две картошки в холодной золе.

На остывшей колючей щеке,

Муравей заплутавший, в испуге

Тянет зёрнышко к дальней фрамуге.

Солнца луч на ослепшем зрачке.

Я не знаю, зачем я живал.

Я не знаю, зачем умираем.

Но я знаю: смерть кажется Раем,

Если зубы до дёсен сжевал.

16 января 2015 г.