Упал как скошенный цветок на поле брани
Под истеричный матерок и марш бараний.
Упал Андрюха - восемь лет, по маме русский,
Отец украинец, осколок был французский.
Он был ребёнком - не бандитом, не солдатом,
А где-то пьяные советники из НАТО
Судьбу мальчишечью давно определили,
Она неслась, глотая соль морей и мили.
Упал малец, а не больной столетний старец.
«All right!» - сказал в усы расчётливый британец.
«Okay!» - орут американские шестёрки.
«Gut!», «Dobrze!» - слышатся свинячие восторги.
«Ещё немного полежу и скоро встану» -
Прикрыл ладошкой окровавленную рану.
Он так хотел собрать любимый свой конструктор.
А где-то радовался штатовский инструктор.
Закрыл глаза. Взлетел. Рукой коснулся солнца.
Увидел танки, джавелины «миротворцев».
Теперь Андрюху звали ангелом пречистым,
На Украине - москалём, сепаратистом.
17.12.22.
