* * *
Ну как тут не стать поэтом,
Когда дал Господь так много:
Река за деревней. Лето.
Рассвет. Тишина. Дорога.
Нос мокрый, язык шершавый.
Мохнатые уши и лапы.
Запор на калитке ржавый.
Тоскуют в углу лопаты.
А в старом кирпичном доме
Уютно сопят носами.
Ступеньки скрипят при подъеме
Старушечьими голосами.
Эх, взять бы дубовый посох,
Пойти с утра в перелески.
Чтоб ступни настыли в росах,
Как в давнем, забытом детстве.
Набрать в подол земляники,
Да трав заготовить в зиму,
Пока они не поникли
В осенней промозглой сини...
