Пролог
Эх, страна моя родная
— Потайная целина!
Долы, горы, лес без края
— Бесконечная она!
Раздолье оделяет щедро;
Жарой и стужей ледяной,
В несметных кладах его недра;
Под степью, тундрой и тайгой.
Древес в обилии, пшеницы,
Плодов, цветов, зверей и птицы.
Но то — на суше, а в водице
Иная властвует царица.
Рыбёха! без тебя представить
Нельзя ни будни, ни пиры.
Не устаём на стол мы ставить
Вкуснейших блюд твоих дары.
Под маринадом, в панировке,
Рецептов разных — миллион,
В сковороде и из духовки,
— Наш украшаешь рацион.
С зарплатой скромной, человеку
Не выстроить бюджет без хека.
Жизнь забулдыг не хороша
Без зацеплястого «ерша».
В достатке среднем, под рукой
— Треска, карась и лещ с икрой.
В богатом доме, в разгуляй,
Дымят котлетки «дэ валяй».
К блинам, на тёщи именины,
Сынок не вхож без лососины.
Без рыбы-фиш еврей никак,
В семь сорок требует форшмак.
Без рыбы колом встанет время!
Ну не наступит Новый Год,
Коль не намазан и не съеден,
С икрою красной, бутерброд!
Без лакомств этих отобедав,
— Заблеять, хрюкнуть, замычать!
А рыбки вкусненькой отведав,
Как рыба, можно помолчать.
Помимо в пищу потребления,
Для выпивающих персон,
Соленья рыбные, копчения,
К тому ж, отличный закусон.
Скажите, граждане, ну как
Без воблы, в кайф, попить пивка?
Чтоб на троих сообразить,
Бычки в томате надо вскрыть.
Какой восторг, на шумной сходке,
Отбив с красавицей чечётку,
Шарахнув залпом стопку водки,
Поддеть на вилочку селёдку!
А вслед за ужином, обедом,
С лимончиком, под балычок,
За откровенною беседой
Заходит чудно коньячок.
Замёрзший брют, сухие вина,
Дополнит ломтик осетрины.
Жирком янтарным истекая,
Во рту, как масло, он растает.
Со вкусом, сытно и легко,
Живут тузы, ворьё, графья.
Отпив глоток «Veuve Clicqout»,
Цепляют ложкой black caviar.
Блаженный миг представил я...
Слюна во рту, от счастья — слёзы.
Несбыточны, мои друзья,
Clicqout-caviarовые грёзы.
Довольно! мысли не в ту степь!
Гоню их в сад, хватая за узду,
Желая всё сказать успеть,
Поближе к теме перейду.
Той темы нету в магазинах,
А речь пойдёт про свежачок.
Поймать его есть шанс закинув,
С наживкой вкусною, крючок.
Я не про тех, кто сети ставит,
И тянет снасти в сто крюков,
Бьёт рыбу током, глушит, травит
Нет! не про этих «рыбаков»!
В стихах всех тех хочу воспеть,
Кто зной, мошку готов терпеть,
Сменяв рёв шефов, жён обиду,
На честно пойманную рыбу…
Скажите люди, кто из вас
Не помнит тот заветный час?
На водной глади — маячок:
Стоячий красный поплавок.
В воде застыло отражение,
Он неподвижен и скушон.
Вдруг — дёрг-подёрг! ага, движение.
Но лезть не надо на рожон.
Ещё подёрнулся, встал тихо…
Ну, дальше! ну же, рыбий бес?!
И снова — дёрг! и вбок он лихо
Пошёл, пошёл... и раз — исчез!
Подсечка! лески натяжение,
Дугой лозина иль бамбук,
Уда трепещется в биении
И рвётся из дрожащих рук.
Водоворот, и трепыхаясь,
На леске выгнувшись кольцом,
Летит, едва воды касаясь,
Блестя чешуек серебром,
Она! в руке! о, миг тот сладкий!
— Ладонь биением дразня.
Карьера? секс? футбол и бабки?
— Ах, не смешите вы меня!!
Зажата, скользкая чертовка,
И хоть попалась на крючок,
Уйдёт на раз, нужна сноровка,
Скорей в ведро её; в садок.
Улов разделан и разложен
В лотки, кастрюли; спать пора.
Тот поплавок; маня, тревожа,
— Качает сон наш до утра.
