У поэта в осколках душа,
путь недолог земной на разрыв.
И творит он не ради гроша,
потаенную дверцу открыв.
И впускает к себе на порог
одиночество сдержанных слёз.
Лишь пройдя сотни тысяч дорог
свою мудрость в стихи перенес.
И приходит к нему человек
черный, черный в цилиндре зеркал.
Хоть прошел с той поры целый век,
помнит всё, что Есенин писал.
И, как Цой, тоже ждет перемен.
Как Высоцкий - в разрезе траншей.
Как Тальков - свою правду взамен
не отдаст на призыв палачей.
И, быть может, дожив до седин,
не сломавшись в житейском бою.
С этим миром один на один,
утолит рифмой жажду свою!
