Выстрел грянул так не смело, отзвуком в ушах бабахнув,
Пуля раньше звука прилетела, сердце по косой царапнув...
От ее толчка оно слегка качнулось и чуточек так обвисло,
И, не выдержав напора, провожая начатую жизнь, упало...
Мир скрестился, как-то, на клинках из Эдинбургской стали,
Блеск стоит в глазах, мускулы дрожат, как трепещущие лани...
Кто-то ищет смысла жизни для себя, в поисках успокоения,
А другой желает только этой драки, ради новых ощущений...
Изломались напрочь в битве все клинки, не выдержав напора,
Ярость сильная кипит у каждого в крови и жаждет приговора...
И, совсем не ведомо бойцам, их истинное в жизни положение,
Нету никакого смысла в драке этой, все достойно сожаления...
Разве, мать твоя тебя рожала в муках, для такой гордыни ради,
Может в детстве рос плохим, всех в мечтах обычно убивая?
Улетая в мир далекой сказки, сам себе в мечтах всегда казался,
Истинным героем Счастья, спасителем красавиц и несчастных...
Все твое предназначение в жизни может оборваться разом,
Будет жаль тебе до слез, что не узнаешь, что же будет дальше...
Неужели, будет так у нас всегда, когда злость в глаза влетает,
Застилая злобы черной пеленой и истину твою пугая, выгоняет...
Ту, которой нет и не было дороже, на всем этом белом свете,
За которой можешь в мир войти такой невиданный, чудесный...
Надо, просто в завтра заглянуть, разводя своей рукой печали,
Где тебя минует страшный путь, на котором будешь ранен...
Ну, а если, вдруг, убьют, то как это в твоем доме отзовется,
Мать на кладбище ранехонько свезут с пришедшей похоронкой...
Разве, стоит свою жизнь ломать, ради, кем-то выдуманной драки,
Лучше все мирком решить, вспомнив, для чего ты предназначен...
Детки новые растут сейчас, старшие, прям на глазах взрослеют,
Что их в этой бренной жизни ждет и что они понять успеют?
На тернистый путь ступив и попробовав пройти его дорогой,
Так и не познав, в чем жизни своей смысл, если путь ее не долог...
Может, смысла нет совсем и вся жизнь твоя пройдет впустую,
Коль не строишь ничего вокруг, а лишь жизнями торгуешь...
Отнимая жизни яркий свет и, возомнив себя какими-то богами,
Где решение всегда одно: льется кровь людская под вашими руками...
Прикрываясь постоянно лживым богом, словно знатной шапкой,
Глядя жертве весело в глаза, прикрываясь истиной своей заразной..
Словно, ты по жизни, вечный прокаженный и от мира отлученный,
Гордо славишь свой тернистый путь, а ты просто мифом увлеченный...
Сотни лет идет кругом война, где гибнут дети разных поколений,
Реки слезные текли, стоны, вопли и тишина кладбищенских молений...
Так зачем вам эта жизнь, разве, в этом ваши будут устремления,
Всех скорей убить, а потом от бога получить дарственное отпущение?
Чисто лживые звучат слова, в которых даже нет намека и на правду,
Разве, кто-то бога повстречал, чтобы мог так жизнями кидаться?
Все, кто ради бога сильно лгут, после требуя себе его прощения,
Никогда они не сберегут, то, что им подарком дали при рождении..
Слезы счастья матерей, когда твой первый в жизни крик раздался,
И вошел ты в этот бренный мир для созидания, радости и счастья...
Сколько времени и сколько лет в жизнь твою родители вложили,
А ты вышел, встав под пистолет, и труды их жизни стер впустую...
15.06.14.
... незаметно все пройдет, отойдут все горести, печали,
но, не будет больше жизни той, для чего тебя зачали...
...любой смысл - это порождение новой идеи,
которая постоянно довлеет над личностью.
постоянно меняя реалии и условия жизни,
в которых теряется ощущения истинного бытия
заложенного изначально в тебе самом.
как в личности, жаждущей открытий и новизны...
