Сон

Рядовой репетицией смерти —

сон.

И нажат на реальности тумблер

«Off».

Где душа? А она уже вышла

вон.

Без прощальных торжественно-пошлых

слов.

И, сбежав из вольера «сейчас и

здесь»,

налегке, без билетов, вещей и

виз,

через мест и событий цветную

смесь,

по течению времени вверх и

вниз.

Любопытным туристом в пустыне

лет,

невидимкой влетая в любую

дверь,

примеряя личины на вкус и

цвет,

будь то бабочка или жестокий

зверь.

В хаотичной нарезке с экранов

век,

в вихре образов, чувств создавая

Смысл,

я смотрю разноцветных картинок

бег,

чтоб поймать ускользающую

Мысль.

Я проснусь, подчиняясь команде

«ON»,

но от страха не сразу смогу

дышать:

а не явью ли был мой последний

сон?

И моя ли вернулась ко мне

Душа?