В этой душной Вероне
Мне уже не подняться.
Лентой пёстрого глянца
Опоясаны сны.
Моё сердце скитальца
В кипарисовых пяльцах
Вышивает узоры –
Купола и мосты…
Знаю, снится мне ветер,
Вырывающий ставни,
Выкликающий имя,
Выбивающий твердь.
Он взрывает сознание –
Он не тёмен, но светел,
Он поёт мне о тайне
Под названием «смерть».
Он поёт мне о силе любви, о печали;
О душе, что так близко и так далеко;
О коротком мгновенье,
в котором совпали
Жизнь и смерть,
высота и покой.
Мир так зыбок ночами –
ничего не заметит
В пустоте окончаний затеряется нить.
«Нет поэмы печальней»
Время бьётся сквозь сети,
Но рассвета как чуда -
не остановить…
