Время – каменотёс,
извлекающий эхо
Из сомкнутых губ кристалла,
Высвобождающий форму…
Тайна его: число,
кратное четырём,
И маковая роса –
сок и сон земли.
Маки макают в алое марево
лепестки и взгляды.
Им не на что опереться,
их сиюминутность обнажена,
Их оперение окроплено
цветами закатного мира.
Они как птицы,
знают свою судьбу,
Но хранят молчание.
Место их Вертоград –
Лист трепещет, преображаясь в силу.
Здесь и камни
становятся трепетом,
А яблоко
Началом времён.
