И вот я снова в этой роще,
вернулось время вспять, назад...
Всё так же ветер робко ропщет,
как - будто мне совсем не рад.
Ищу я строчки на берёзах,
эпитеты в цветах ищу.
Полушутя, полусерьёзно
о том, что не сбылось - грущу.
Ах, как обманчивы рассветы
и лжёт упавшая звезда.
...Бездельники идут в поэты,
прозаики - рабы труда.
