Стихи появляются сами,
Когда эмоции бьют децибелами,
Взахлест, и не ямба-хорея рабами,
Листами, тетрадями – белые.
Полные от пустоты на душе
Растерянных чувств,
Безвоздушья в пространстве.
Лопатками, крыльями – я на туше,
Жить в нерве – мрачное постоянство.
Художник, поэт, иначе никак -
Вдохнуть не можешь, только на выдох,
Горячей кровью писать в дневниках,
Каплю за каплей пословно выдав.
Разочаровалась. Не доверять?
Всегда не себя виноватить проще? -
Искать, терзаться, снова терять,
Творить из иллюзий святые мощи?
Орать в лесу, а потом – домой,
Раз за разом: переболела – остыло?
Зрелость - не только виски с сединой,
Осознание факта, что всё уже было.
Страдать - равно служить темноте:
Были не сбылись, билось – били…
А самыми чужими нам становятся те,
Кого мы когда-то сильно любили.
© Copyright: Елена Николаенко, 2020
Свидетельство о публикации №120120103304
