Ты исчезаешь, каждый божий раз,
Как только увлечён, своей работой.
Как только так увлечены, все те,
Кого сто лет ты знаешь, не по году.
Ты исчезаешь, каждый раз под ноль,
Когда уснул, когда затих в восторге,
На те секунды, всё совсем не так
И, не висят на окнах твоих, шторки.
Спроси у каждого, кто знает лучше всех,
Тебя, такого близкого, родного
И, каждый всё напишет со своей,
Той колокольни, тебе вовсе незнакомой.
А сам себя ты знаешь по-другому,
Так кто ты есть такой, на самом деле?
Пусть для людей ты в теле им знакомом,
Но исчезаешь, сотни раз ты, на неделе!
