Прозвенит колокольчик, окончится суетный день,
солнце прячется в лес, облаков расползаются клочья.
Я иду не спеша: горожане не любят гостей
и боятся того, кто придет с наступающей ночью.
Не зовет меня кровь, не белеют два острых клыка,
и о жажде вампира я знаю из плохоньких книжек.
Я иду не спеша, и над лесом плывут облака,
городок на холме шаг за шагом становится ближе.
Мой любимый мотив рассыпается ворохом нот.
Я не слышал его...где-то, может быть, пару столетий.
Крепко спит музыкант, записавший семь строчек в блокнот,
а творенье его до сих пор торжествует на свете.
Ненавязчивый ритм - мой священный мистический гимн,
он - молитва и зов, наказанье мое и награда
И, услышав его, я вставал из холодных могил,
и учился дышать,потому что не помнил, как надо.
Я шагал сквозь леса, расчищая дорогу мечом,
через плоть площадей, закупоренных в сером бетоне,
чтоб добраться туда, где летает по струнам смычок,
и прижаться щекой к восхитительно сильной ладони...
