Мир людской и узок и тесен,
На полке, что древоточец грызёт,
Я книгу увидел, но плесень,
Изъела её переплёт.
Страницы почти истлели,
Названия не видать,
Но видно ещё не успели,
Утратить весь текст, пострадать.
Был слог в ней приятный и звучный,
И том был потрёпан на вид,
Занятный сюжет и не скучный,
Теперь эта старая книга, на столике рядом лежит.
В преддверии будущей ночи,
Люблю я прилечь, помечтать,
Но только слипаются очи,
И сил больше нет читать.
Я с книгой в руках засыпаю,
И дню подвожу черту,
Прочту ли я книгу, не знаю,
Но думаю, что прочту.
