Слова

Слов меньше – свет ярче, петляет лозой среди вен,

Ветвистыми стеблями кроет скудельную крышу.

В миру, говорят, есть похожее – сортом Айрен –

Испанская мания… Странно. Корриду не слышу,

Ни мягкий раскат кастаньет, ни шуршанье капилл.

Откуда им быть посреди одинокой чащобы?

Друидскую кровь, на веку, только месяц и пил,

Растущий в ручье отлученьем иранской сардобы.

Под страстью – спектральный дублет, а под ним – высота,

А кроме неё ничего, если веришь сутрам.

Когда-то здесь не было слов: первый звук – смехота

Того, кто проснулся ночью, заснувши утром.