наигрыш

…

Такое эспрессо, mon cher ami.

Добавь молока. Мармелад возьми.

Мы все дилетанты, когда любви

сценарий летит в корзину.

Корона, тиара, колпак шута...

Кто первым окажется в дураках?

А кто /босиком ли... на каблуках.../

пойдёт по краю обрыва –

над бездной, глядящей во все глаза...

не взвесив /серьёзно?!/ все «против»... «за»...

Так жарко, как будто грядёт гроза...

развязка неотвратима.

Развязана лента... скользит корсет

всё ниже и ниже...

Сомнений нет.

А кто опасается – пусть скелет

подальше в свой шкаф задвинет –

к другим, променявшим свой пыл на пыль.

Мы знаем, как нежен в степи ковыль

к любовникам...

как серебрит полынь

подшерсток, виски и крылья...

Мы знаем так... слишком. И в том печаль.

Губами сломав на губах печать,

так просто...

так сложно – опять начать

игру

и шепнуть:

– Любимый.