(притча)
На жизнь несчастный сетовал бедняк:
«О, Боже, ты ко мне несправедлив!
Кручусь я целый год и так и сяк,
Но скуден урожай, как твой полив…
Мечтал так, сидя он в тени древес,
Струился пот… Размяк. Вздремнул не раз.
Но вздрогнул – будто с высоты небес,
Как шум грозы, донёсся Божий глас:
− Исполнится желание твоё!
Земли тебе сколь хочешь подарю,
Беги вперёд, кричи: «Моё, моё…»
Как хватит, скажешь: «Всё, благодарю!»
И побежал. Стучало в голове:
«Побольше ухватить я был бы рад…»
Кузнечиков был слышен звон в траве,
А солнце покатилось на закат.
Ему пора б сказать: «Благодарю!»
Но как оставить эту благодать?!
«Ещё один лужок я застолблю,
А там – чуть-чуть до леса добежать…»
Был этот бег похож на марафон.
Как раненая птица, сходу, вдруг
Упал ничком, раскинув руки он,
Как будто всё объять хотел вокруг.
Горело тело, как в огне металл,
Затих бедняк и слов не разобрать…
Лишь ветерок с укором прошептал:
«Брать надо столько, сколько можешь взять!»
А лес, услышав мудрые слова,
Листвою, как губами, шевелил:
«Всё в меру хорошо.
А голова − была б цела,
Не жадничал бы – жил…»
