А кому выходила сказка, кому – тоска,
а иным выпадало в тине искать стрелу.
Вот идет человек по свету: куда, зачем?..
И не стар он, не молод, и не умен, не глуп;
не сказать, чтобы был царевич он, богатырь,
не слыхали, чтоб был купец – закрома полны...
Но шагает он лесом, полем, крутой горой,
тянет песню, заснет – увидит чужие сны.
Так и ты выходи, под вечер пускайся в путь,
не бери ничего, ни памяти, ни монет:
обернется листом осенним да пустотой;
и ни слова не говори, ни себе, ни мне.
Как оскалятся на тебя вековые пни,
как пойдет по еловым чащам гулять слушок:
вот идет по пути-дорожке жив человек,
и спокойно ему, и нá сердце хорошо,
и не знает он ни чумы, ни войны, ни зла,
и его не сразило гóре стальной стрелой...
Так иди же по свету, странник, покуда жив,
и не думай про чет и нечет, добро и зло.
Что там будет в конце дороги, не нам гадать:
может, речка блеснет пугающей чернотой,
может, выметнется гора из цветных камней.
Может быть что угодно; может, и все не то.
Это будет нескоро, так что пока, мой свет,
ты не думай, куда придешь и кем станешь там.
А пока что бежит тропинка из-под ноги,
да вокруг только лес, да звезды, да пустота.
