Больной

Его томил недуг. Тяжелый зной печей,

Казалось, каждый вздох оспаривал у груди.

Его томил напев бессмысленных речей,

Ему противны стали люди.На стены он кругом смотрел как на тюрьму,

Он обращал к окну горящие зеницы,

И света божьего хотелося ему —

Хотелось воздуха, которым дышат птицы.А там, за стеклами, как чуткий сон легки,

С востока яркого всё шире дни летели,

И солнце теплое, морозам вопреки,

Вдоль крыш развесило капели.Просиживая дни, он думал всё одно:

«Я знаю, небеса весны меня излечут…»

И ждал он: скоро ли весна пахнет в окно

И там две ласточки, прижавшись, защебечут?