всё, что я тебе говорю - это так, по тихому. я завидую тем, кто к тебе примкнул, кто тебе подмигнул или намекнул
даже тем, кто вообще на тебя забил
это стало пыткой мне.
я иду туда, где нет встреч с тобой, я пишу тебе, а прочтёт другой, я теперь не хочу приходить домой, но по классике жанра иду домой. новый день ломается, цепенея - я придумала мир, а войти не смею, и стою, оправдываюсь, балдею
от того, какой он красивый весь
это я! это мне! никому не трогать! а никто и не трогает волей рока - мир, который рушится там от вздоха, от случайных движений, от ерунды.
я завидую тем, кто родился где-то, куда ты к примеру, сбегаешь летом, мне, наверно, проще к другим планетам, чем встречать других, думая, что ты.
я завидую тем, кто с тобой знакомит всех своих чертей - ведь мои то лучше, ведь мои уродливей, круче, злее, а все вместе опасней любого зверя, ведь они и меня за тебя прикончат, я завидую тем, кто тебя не хочет, кто вообще не знает, не смотрит, плавясь, как ты улыбаешься, отдаляясь.
только небо висит над башкой едино, а нам двигаться чисто интуитивно, сочиняя расклад, хоть и очень страшно
если всё останется точно так же. всё, что я тебе говорю - это между нами. всё, по классике жанра - не обнимаю, не целую, не до встречи, не жду ответа. пусть летит себе камнем и рухнет где-то.
