Колька


На трибуне под дождь упрямый

Ветеран стоит весь в орденах.

Без зонта, как солдат оловянный,

Лишь икону сжимает в руках.


Не боится ни грома, ни молний —

В жизни пережил он пострашней.

Руку поднял к виску он безмолвно,

Поприветствовав сотни людей.


И шагнули по площади люди —

Толпы тех, чьи погибли деды.

Они годы войны не забудут,

Они памяти предков верны.


И слились поколения в едино,

Понесли внуки дедов своих —

Фотографии сотен героев,

Молодых тех солдат, всех живых.


Защемило вдруг сердце у деда.

Он зажмурил, не веря, глаза:

Среди тех, кто принес нам победу,

Разглядел лицо друга–бойца.


Тот прошел как ни в чем не бывало.

Точно так, как в полку проходил.

Улыбаясь глазами устало,

Он как будто бы снова ожил.


«Колька! Брат мой!» — промолвил вдруг старец,

И рука у виска затряслась,

Слезы градом рубахи касались,

Жизнь солдата в глазах пронеслась.


Не забыл он тот подвиг героя:

Колька грудью прикрыл мужиков.

И погиб рядовой в страшном бое,

Спас товарищей — быстро, без слов.


И зажмурил глаза снова дед наш,

Не поверив виденьям своим,

Не хотел потерять он тот образ,

Так надежно им в сердце храним.


Как открыл, увидал он картину:

Рассекая в бессмертных рядах,

Колькин правнук, держа ровно спину,

Нес портрет в своих юных руках.


Улыбнулся старик вдруг сквозь слезы:

«Погляди, Колька, ты не забыт!»

Захоронен солдат под березой,

Под Москвою солдат наш лежит…


Юлия Пастухова

Вы можете поставить посту от 1 до 50 лайков!
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
Вверх

Мы используем cookies, чтобы вам было проще и удобнее пользоваться нашим сайтом. Узнать больше.