Холодно,
как в Вестеросе.
Где-то играет скрипка.
Зевает случайный прохожий.
Бог выходит в эфир.
И говорит о каком-то
Деле, важном до гроба,
О погоде на завтра,
Желаниях,
Мешающих принять этот мир.
О том, что хочется света,
Постоянного вечного счастья,
Покоя, на ночь и только,
Любви, до небесных границ.
Но вместо этого цели
Дробишь по мелким осколкам
И делишь любовь на сотни
Ненужных пустых единиц.
Сколько осталось?
Недели?
Ещё часть от этого века?
Ходить по земле и дышать,
Пока позволяет момент.
Слишком мало увидеть
Всего суждено человеку-
Отрезок, обрывок, мгновение,
По сравнению с тысячью лет.
Сколько уже ты потратил?
Сколько ещё остаётся?
Сколько из этого счастлив
Ты был, с собою наедине?
Время- не враг, не противник.
Скорей мировая валюта,
Которую приобретаешь
По невосполнимой цене.
Люди уйдут. Все уходят.
Без какой-либо праведной муки.
Кольцо, на теле деревьев
Замкнётся и кончится век.
Жаль только, мы не увидим,
Где грани этого круга.
И какой непознанный смысл
Несёт в себе человек.
