О сколько горя, сколько грязи, сколько лжи,
Вы выбросили в мир где обитаю.
В краю колючей, недостроенной глуши,
Что мы душой своей брезгливо называем.
Я каждый день рублю во тьме чужие руки,
Вот только боль несут родные имена,
И не простить не можешь, и простить боишься,
Ведь примирение есть слабости вина.
И пусть зашел я в лес неведанной долины,
Далекий шепот каждый день спешит за мной,
Ведь я один пошел туда где прочих нету,
Ведь мир не верит, что я верю в путь домой.
Ведь дом не там, где родились мы среди света,
И доброты пустой родительской мечты.
Мой дом зовет меня, туда где будет просто,
Дышать и думать без порочной суеты.
Но вы не верите, и вновь идете там же,
За мной крича мне, и рыча зачем-то в след,
Пытаясь снова уберечь от этой страсти,
Прожить не так как вы, а как пророчат сны.
Но я не стану слушать вой и ваши крики,
Давно прошел границ неведомых места,
Мне невесомость ближе притяжений здешних,
Мне одиночество приятней чем слова.
И пусть закроет время все замки в округе,
Заботы вашей не просил, и не прошу,
Не подошел увы простым мерилам вашим,
Но и мостов былых я вам не подожгу.
Я принял мир внутри себя, как и снаружи,
Я понял принцип, и намеренья свои,
И я бегу навстречу собственной рутине,
В места, которых, вас увы, не позову.
