Во мне гуляет Армянский коньяк,
Он изгоняет, вполне, депресняк,
Но душу по прежнему грусти сжимают тиски,
Я не ведаю, чтож оно так?
Может осени холод и мрак,
Это причина пьяной моей тоски?
Может не знаю просто как быть,
И как мне здесь с совестью жить,
Может быть это причина? Скорее она.
Я не пытаюсь других винить,
Что невозможно то не сложить,
Но всеже, как-то живет страна.
Нет направлений пути ее,
Гордо идет в небытие,
И ускоряет на этом пути свой щаг,
Я разделю судьбу ее,
Хоть это вроде, совсем не мое,
Но свои виды на это имеет бардак.
