Когда строка спускается на шелест,
Шиповник вспомнит как искать весну,
Тростник заговорит, закрутит время,
Кольцуя птиц, кольцуя по кольцу...
Я утаю, чья то была молитва,
О том, чтоб мне тобою не спалось,
Где в хриплую гортань входила бритва
Строк, убивающих желанием насквозь.
Не пропусти вновь надо мною равноденствий
В готике губ у звонких позвонков,
Располосованного поцелуем сердца
В прозрачности уравновешенных весов.
За смерть в стихах небесное дыханье,
Пей, Королева, именной де'Сад,
Пей моё сердце и рифмуй, по краю
Смычком ведя виолончельно нас.
Пусть время нас перекрестит,
Так дерзко рассказав нам наши судьбы,
Где спины белые исчерчены безумьем
Всевластьем пальцев осмелевших рук...
И тень от тени в ножнах тонких «фа»,
Какая страсть живет в бутонах нашей кожи,
Навстречу выгибающийся звук,
Где жаждою наш трепет обезвожен.
Когда твоя спина в поклонном «да»
Исполнит танец повелительного наклоненья
Пронзительностью на одной струне...
Храни нас ночь в излучинах течений.
Храни нас день в песочном алтаре.
В тонах пастельных
Вновь сдаваясь взгляду,
Роняя тени рук на перспективу нот,
На клавишах безудержных касаний
Я захлебнусь тобой, мой древний бог.
В ночник долив и масло и огонь
Историй подлинности этой вечной встречи,
Где в кровь просящую
Ты входишь новой речью,
Где кровь просящая тобою расцветёт,
И вспомнит первый поцелуй в объятьях ветра...
Эдуард Дэлюж, 2019
