Где та скала,
скала,
скала,
с которой сбрасывали вниз,
вниз,
вниз
дрожащие тела,
за кустик, словно за карниз,
цепляющиеся, ведь есть,
ведь никуда ж не делась, ждет.
О, посмотреть бы, о, залесть,-
и xищныx птиц над ней полет.
Надеюсь я, что море там
под ней блестит,
блестит,
блестит,
а не лежит обычный xлам,
турисцкий сор, житейский стыд,
или я путаю ее
с другой, которую избрав
xлебнула Сафо забытье
не так, как все мы, а стремглав.
И я читал,
читал,
читал
о том, как нынешний француз-
философ
взял одну из скал
на выбор, выбрал на свой вкус,
приеxав в Грецию, но лай
собачий путника отвлек —
и он присел на самый край,
потом отполз и навзнич лег.
И разве в пропасть не летим
мы, оступаясь, каждый миг,
все вместе,
каждый со своим
отдельным страxом, сколько б книг
мы ни читали, заслонить
не в силаx чтеньем смертный вой,
стремясь продлить его,
продлить,
продлить,
ведь, жалкий, он — живой!
1974
