Он шел один по улице пустой
И разговор с собою вёл,
Смотря на отражение в витрине,
Разглядывая изнутри картину,
Которую творил он много лет
Он тщательно работал кистью
Он выбирал надёжный для себя сюжет.
И краски были лишь высокой масти
Чтоб невозможно было их стереть
И каждый взмах на той картине
Напоминал ему высокий спектр чувств..
Трепет касаний, боль утраты
Полёта ощущенья, пустоту...
Для тех мазков, что так хотел запомнить,
Он выбирал потолще кисть
Чтоб волоски её впивались в холст нещадно,
Прорезывая краской нить
Он шел по улице пустой
Разглядывая отражения в стеклах,
И полон был уверенности той,
Что время не смени́т поло́тна
Но каждый холст с годами выцветает
Теряет яркость красок, ширину мазков
Ведь люди, что приходят к нам с уроком
Приносят свои кисти и раствор
Он брызжет, расплавляя краску
Мазки мешая меж собой
И оставляет лишь пустое место,
Что люди заполняют чернотой
Его труды, что сотворял годами,
Имели отражение в том стекле
Глаза его наполнены слезами...
Ведь краски внутренней картины поменяли цвет..
