Сижу за пишущей машинкой,
В уме рождаются сюжеты,
В глазах задумчивой грустинкой,
И плоть и кровь моей планеты.
Но краски нет у той палитры,
Жизнь описать в её развитье,
Увы не действуют молитвы,
И движет творчеством наитье.
Не изменить людской природы,
Навеки вечны замурован,
И ночь и денно давят своды,
Удел, что многим уготован.
И вместо воли, только стены,
И окон тёмные глазницы,
И мыслей нет для нужной темы,
И не дописаны страницы.
Остановились жизнь и время,
Одни и те же всюду лица,
О, это тягостное бремя,
О, эта жуткая темница.
