Боюсь, я в безызвестности умру!
Грозит мне страх
раскрытым капканом –
воображение:
Я сгину, кану
Туда, где память стерта обо мне,
где нет ни слова обо мне,
где нет ни звуков, мыслей нет!
О, мой писатель, страшно
Быть и существовать нигде,
Не быть, отсутствовать везде!
Не знать, не жить,
Не помнить, не любить!
Бездействовать…
Бесчувствовать…
Безмыслить!
О, синий луч Вселенной!
О, пурпур силы Божества!
Не дай мне сгинуть,
Мир покинуть;
Мне мир стал близок.
Пусть на пергаменте бумаги
желтой, и в эскизах,
Пусть угольком единой строчкой,
а не в саге,
Обо мне оставят запись на века.
О, автор мой, не прячь же в ящиках стола
меня живую,
тебе свою, родную, милую!
Прошу, помилуй!
Я – персонаж, мне страшен белый лист –
мое небытие.
Когда нет строк, и чист
мой путь среди страниц,
Ты знай, мой автор, я – мертва!
Я пала ниц
к ногам твоим, о сочинитель!
Я ноги обняла, целую пальцы!
Пусть ты создашь меня страдалицей,
Но я хоть буду в буквах жить!
Мне страшно, я боюсь «не быть»…
Боюсь прогнить с огрызком
И клочком салфетки;
От свечи боюсь сгореть и спички;
Боюсь размокнуть я в жилетке;
Боюсь не стать твоей привычкой,
Стилем и табличкой…
Ты слышишь, автор, я кричу:
Пиши меня,
Я жить, я быть хочу!
